De la fruta

Si me dijeran tus ojitos "ven conmigo"...

bailaría desnudo por las calles

el lucero tibio de la mañana,

sembrando de colores las aceras.

Ay, que si me deslumbras...

Ese cuerpo de negra aceituna

bailándole las palmas a la luna,

ay, si me atrapase otra vez.

Al yermo pastizal que es hoy mi alma

lo quemarás hasta las cenizas

para hacerme prisionero de tu mantón.

Y yo por las arenas cambiantes

seguiré tu taconeo, y me iré 

(libre de mí) tras de tu pelo

para ofrecerte mi tacto y rendición.

¡Que mi deambular por esta vida

valdrá la pena el tiempo justo

que sea sombra tras tus pies¡

Y tómeme la noche 

el día que me despaches,

seco ya el jugo de mi ser.

Y tómeme la noche 

el día que me despaches,

no vaya a despertarme el amanecer.

Poemas del Camino

Caminho

El sol y la lluvia juegan con tu sombrero,

el monte y la ciudad se deslizan bajo tus botas,

la tierra y la mar nacen y mueren ante tus ojos,

las huellas que dejaste atrás se disiparon 

como el humo de un cigarrillo.

La longeva paciencia del desierto,

las millas nunca cubiertas riéndose

de la certeza del siguiente paso.

La ilusión de un refugio al anochecer,

una hoguera donde cantar andanzas

y quemar sueños ya vividos, hasta que

el viento esparza las cenizas al amanecer.

De nuevo, las dunas sin fin se esparcen

en las arenas del tiempo, mas son tus ojos

dos estrellas, titilando cálidas en la noche.

Poemas del Camino

FAO

Un ave pequeña se posa solitaria.

Trinos silbados, batir de las palmas,

ritmos en los labios y en las alas.

De nuevo, el sol bosteza de sueño,

se arrebuja sobre la fría ribera.

Cae la tarde sobre aquel viejo bote

abandonado en la orilla.

Se estremecen el pájaro, 

la descascarillada barca,

la lumbre que bosteza, 

el río somnoliento.

Es el agua la sangre de esta tierra.

Poemas del Camino

ERES CAMINO

Eres movimiento,

viento viajero,

fuego fatuo 

que juega

a esconderse 

en la oscuridad.

Eres siempre efímera,

como la propia vida,

como el sueño que muere

a cada despertar.

Catedral la luz

que habita tus ojos,

destino aciago inevitable

al que mis días peregrinan,

como aquel eterno horizonte

que nunca habré de alcanzar.

Poemas del Camino

TRÍADA

Dos almas viejas, arrebujadas 

sobre dos sillas de madera.

Un sol de oro fundido,

dorando a espigas los trazos

relajados de la mar.

Una musa para dos poetas,

atardece en Galicia,

fresco el estío, y el cielo

se desviste del fulgor,

quedando desnudo ante 

nuestra mirada deslumbrada.

Con rubor silvestre, las nubes

cierran las bambalinas ante los dos

peregrinos, que saborean en silencio

la muerte de una estrella.

Farolillos de Madrid

Frías cayeron las plumas bajo el viento aterrador,

como perlas virando, casi invisibles en el cielo gris.

Rojos nubarrones de atardecer cubrían la ciudad.

Y en la escarcha aferrada a sus aceras, las farolas

resquebrajaban, tenues, la tristeza helada a capas.

Mantened los farolillos encendidos, habitantes de Madrid,L

cuando la sombra de la larga noche invernal se cierna,

hambrienta de latidos, y la tormenta arrase, azarosa,

los cuerpos que ayer mismo heredamos de la tierra.

Cuando vengan sus ojos a posarse, no dejéis que se apague

el fuego del hogar. Yo lo hice, y nunca ya volveré a encontrar

mi alma errante, náufraga que vaga perdida 

entre la nieve y la oscuridad.

27/7/16 ArGoS

Bohemia VI

Un poeta de cieno

se deshace en los brazos

livianos de un ángel.

En forma de mujer, el viento

siente sus alas en la espalda

en el alma, en la cárcel de hueso.

El sol despejas las nubes azules

que oscurecían la blanca habitación.

La cama se estremece bajo un beso.

Incorpóreo, intangible, un sueño

de carne y plumas se desliza

sobre la ilusión del amanecer.

28/7/16 ArGoS

La Bruja

Ella es fresca como la fruta madura.

Despierta en el jolgorio de los jilgueros

y bebe del rocío su ducha de jazmín.

Seca sus alas, coloridas como la aurora boreal,

y el viento juega gozoso entre las suaves plumas.

Danza bajo el sol de Málaga,

dejando arder el ligero plumaje

en ascuas esmeralda y rubí,

azahar que se deshoja cada tarde

con el bostezo del mar.

Sus pies levantan la arena,

pintando el futuro incierto

al ritmo que imprimen sus huellas.

Entonces, a la noche, su piel es aceituna,

y sus ojos, embrujados farolillos,

me arrastran a su cama y a mi perdición.

Un tapiz de primaveras

Alzo el vuelo, y la noche es el espejo

sobre el mar níveo de mis suturas.

Una suerte de extraña criatura

cosida a retazos de reflejos.

Rozan mis dedos el tibio festejo,

retales de recientes aventuras;

mi cuerpo, y toda mi envergadura,

a un tiempo tan míos, a otro tan lejos.

En un sucio esqueleto me conformo,

y quedo cada noche al congelarme

expuesto a vuestros besos y agravios.

Estos tejen sueños en mis contornos,

germinan en mi alma al despertarme

las flores nacidas de vuestros labios.

26/03/16 ArGoS

Soneto XXV

RESUCÍTAME

El ruido me va calando fuerte, fuerte,
tronando y encharcando mi pecho,
jirón de nubes que cubre el techo,
marea negra sedienta de muerte.

Si abandoné mi alma a su suerte,
no quiera el mar alejarla gran trecho,
pues aunque llorando se fue, de hecho,
dejó tras sí un corazón inerte.

Son estos versos música vacía,
el canto al alma que no los escribe,
el eco del veneno que me inunda;

Aun no estando completo todavía,
mi mano ya, con angustia, persigue
el poema de esta noche profunda.

5/6/11 ArGoS

MUERTA ESTÁ, MUERTA

Si la suerte echada me condena

al agridulce desamor, purpúrea

melancolía, escarcha que abrasa,

¿ alternativa, acaso, me queda

a esa máscara, sonriente y pétrea

con la que unirme al eterno baile?

Quizá en medio de la noche, cansado,

esnife una raya de soledad,

abrazando, cobarde, Su cuerpo,

ritmo de una música del pasado,

que arrulla o masacra a su compás

mi corazón, marcado con Su nombre.

Bebiendo el vino de la poesía

en la esquina de una noche de invierno,

envuelto en besos viajeros del tiempo.

Brindar, honrando a una sombra impía,

viéndola en sueños, dormido viviendo,

( aún amándola, bajo el antifaz).

Marchito marido de la tristeza,

amante de la prohibida esperanza.

Pero, ¿y Ella? Muerta está, muerta.

Mas cierto que descansaré en vileza

si no bajo al infierno a rescatarla

o expulso su veneno de mis venas.

El vagabundeo del viento solitario

 Nace de nuevo la ilusión

con un llamativo destello
de libélulas nerviosas
jugueteando en el cielo nocturno.
Ofrezco, humilde y mudo,
sonrisas con ocultos significados
mientras mi mano cruza
el aliento que nos separa
con la palma hacia arriba.

Pero Ella es mármol,
tallada en los reflejos
y destellos que cubren mi mente,
aquellos que llenan de luz
el silencio que me envuelve
como una capa, cubriendo
mi buen corazón con un manto
de noche furtiva y mágica.

No sé si alguien comparte
lo vagabundeos que son viajes
o si nadie comprende
que este camino plagado de estrellas
no está hecho para hacerlo solo,
cuando resulta frío y oscuro
y su hermosura muere en mis ojos,
al no contemplarla acompañado.

Pero esta noche soy el viento
a quien nadie dio la mano.

4/1/12 ArGoS

NOCHE DEL RUBÍ LÍQUIDO

Agonía I

En este momento,

esta noche,

ríos de sangre

al morir la tarde,

feroz derroche

de un sentimiento.

Hoy voy a matar.

Siente el caer

del carmesí tibio,

dulce delirio

en que fallecer.

¿Vas a llorar?

Sirena mentirosa,

duerma tu canto

y sienta el dolor.

Marchita por tu amor,

o por sufrir tanto,

muera la rosa.

Miedo en tu mirada.

Mas no le temas

a este amante,

humillado ángel

al que incineras

por besar tus pisadas.

Moribundo espejo.

Si no puedo dañarte,

agonice mi voz.

Me diste una coz

por premio a adorarte.

Mi muerte te ofrezco.