FAO
Un ave pequeña se posa solitaria.
Trinos silbados, batir de las palmas,
ritmos en los labios y en las alas.
De nuevo, el sol bosteza de sueño,
se arrebuja sobre la fría ribera.
Cae la tarde sobre aquel viejo bote
abandonado en la orilla.
Se estremecen el pájaro,
la descascarillada barca,
la lumbre que bosteza,
el río somnoliento.
Es el agua la sangre de esta tierra.
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